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Lars Menroth; Le Mangemort à la cape.


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Lars Menroth; Le Mangemort à la cape.

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Lars Menroth
Nounours Ier

Nounours Ier


Sexe:Masculin
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MessageSujet: Lars Menroth; Le Mangemort à la cape.   Sam 10 Nov - 16:05

Un message colector, un de mes rares posts sans flood.
T’ention, ça pique les yeux !

Identité :

  • Prénom(a) & Nom : Larsen Dimitri Donovan Piercowski devenu Menroth ; « Lars Menroth »
  • Date de naissance et Âge: 14 février 1954- 42 Ans.
  • Sexe : Masculin
  • Race et groupe : Humains, Sorcier de Sang Pur. Mangemort (dès l’arrivée de Voldemort)


Physique : Grand et costaud, le physique de Lars est imposant et on n’aurait pas de mal à s’imaginer dresser devant un Minotaure. Du haut de son mètre quatre-vingt douze et de ses quatre vingt quinze kilos il peut faire figure de cogneur, de puncheur ou de masse que l’on lance dans la bataille en premier, mais c’est tout le contraire, bien qu’il possède en effet une force qui concorde avec sa masse, le Mangemort est un fin combattant, prudent, patient, il sait attendre. Cependant de nombreuses cicatrices sur le visage, les bras et tous le reste du corps témoignent de nombreux combats où il fut imprudent. Le teint presque rouge, Lars, bien que d’origine Bulgare, est un habitué des fortes chaleurs, puisqu’il vécut un temps de pillage dans les désert et autres contrées arides. De cette époque désormais lointaine, il ne lui reste que de nombreuses cicatrices, un teint cramoisi, une capacité de résistance à la chaleur et un instinct de survie.
Des yeux noirs, froids, terrifiants, ignobles et glaciaux toujours entourés de cernes, l’un d’eux balafré par un maléfice, participent à rendre son visage effrayant, sa bouche qui semble taillée dans un vieux morceau de bois non plus. Son visage est émacié, comme celui de tous ceux qui ont fréquentés Azkaban.
Toujours, ou presque enveloppé dans son éternelle cape noire à capuche qu’il n’hésite pas à amplifier pour différente missions. Toujours habillé tout de noir lorsqu’il n’est pas déguisé en Moldu, il porte aussi des gants noire, des bottes noires et porte autour du cou un médaillon frappé aux armureries Piercowski.
Lorsqu’il est en vêtu en Moldu Lars est souvent habillé, de bottes noires (genre des Santiags), d’un jean bleu délavé, d’une veste en cuir et porte le plus souvent des cheveux longs et blonds.

Caractère : Joueur, et provocateur, Lars n’aime pas être malmené, il manie parfaitement le mensonges, est un bon occlumens et préfèrerait mourir que de trahir Voldemort. Il possède une intelligence très développée, mais le cache, comme la plupart de ses atouts. Loyal et courageux, il méprise, l’amour, l’amitié et l’esprit de groupe, bien qu’il peut prétendre avoir des amis.
Lars ne déteste pas particulièrement les Moldus et les nés- Moldus, ils les considèrent comme une race inférieure de sorciers, mais exècre ceux qui se vantent de la pureté de leur sang, car il se doute bien qu’il n’y a plus de sorcier de sang totalement Pur. Il n’aime pas entendre prononcer le nom du Seigneur des Ténèbres. Un de ses passes temps favori est de pourchasser et de tuer les traîtres et il en a vu beaucoup des renégats, des lâches et des fuyards depuis qu’il a rejoint les rangs du plus grand mage noir de tous les temps.

Histoire :

  • Origine / Nationalité : Anglais, Bulgare/ Anglais.
  • Lieu d'habitation : Londres, Angleterre

    • Style d'habitation : Manoir très vaste regorgeant de magie,

  • Histoire : 14 février 1954, Londres, Ste Mangouste, 12h05 un enfant lance ses premier cris, perçants. Le médicomage est surpris l’enfant se débat, en hurlant, lassé l’homme qui se nomme Filobere Moldrek lance un « silencio » au nouveau né. La mère crie, scandalisé, indifférente aux appels au calme de Donovan Piercowski, son époux. Après avoir réussi à calmer son épouse Donovan prend son jeune fils dans ses bras, et le regarde droit des les pupilles. C’est avec joie qu’il remarque que son fil a hérité de son regard noir.
    Trois ans ont passé, Lars grandit à Londres dans le manoir de ses parents, entouré de magie noire, les aurors sont nombreux à venir chercher dans la maison mais ils repartent toujours sans preuves. Car ce qu’ils cherchent c’est la preuve que Donovan et Dorothy Piercowski n’ont pas tué le jeune Jonathan Fish, jeune reporter à la gazette du sorcier qui faisait un reportage sur leur maison…et ses habitants. Car il y a bien des secrets dans ce domaine que même ses propriétaires et leurs elfes de maisons ne connaissent entièrement, tant elle regorge de haine, de souvenir et de querelles. Les Moldus ne peuvent la voir et de nombreux sortilèges de protection anti-Moldus, mais aussi anti-sorciers sont lancés tout autour. Les Piercowski n’ont cessé de clamer leur innocence, mais le Ministère ne les crois pas, pourtant ce qu’ils disent est véridique. Car alors que le journaliste espionnait dissimulé dans un bosquet il entendit un bruit derrière lui. Ilse retourna avec appréhension, la baguette levée, mais il n’y avait qu’un bambin qui avait sans doute volé la baguette de l’un de ses parents. Cependant il y avait quelque chose d’étrange dans on regard, comme… une lueur de folie. Et de fait lorsque l’enfant leva la baguette, il murmura quelques paroles qui furent suivis d’un éclair de lumière verte.
    Nouveau bon en avant, nous sommes à King’s Cross, 1965, le jeune Lars Piercowski est accompagné uniquement par son père à la gare. Sa mère souffrirait de « contractions difficiles» mais ce n’étais qu’une excuse, Larsen et Donovan savent qu’elle est incapable de bouger après que son mari ait fait usage du sortilège Doloris sur elle, ce qui d’une part à tué l’enfant qu’elle portait dans son ventre, mais l’a aussi rendue incapable de se déplacer pour le moment. Réticent à aller à Poudlard, mais ses parents souhaitent lui offrir « une éducation digne de ce nom ». Alors que son fils va monter dans le train Donovan Piercowski l’attire dans un endroit à l’écart. Voici la conversation qu’ils se tinrent :
    -Fils, dit Donovan après avoir pris une grande bouffée d’air tu sais que Maman à des problèmes en ce moment.
    -C’est de ta faute !
    -Pas si fort, répliqua Mr. Piercowski toujours surpris part la maturité de son fils.
    -D’accord, tu voulais ?
    -Te prévenir, ne dit pas que j’ai tué Jonathan Fish ou que ta mère l’a fait, ils vont peut être essayer de ses servir de toi.
    -De toutes façons vous ne l’avez pas fait.
    -Oui je sais, mais je ne veux pas aller à Azkaban.
    -Ce n’est pas ce que je voulais dire. C’est moi qui l’aie fait.
    Lars partit, il ne reverrait plus son père. Celui le regarda s’éloigner, stupéfait.
    Un sorcier très puissant et au combien changé descendrai de se train huit ans plus tard.
    Une silhouette encapuchonnée descendit du Poudlard express, cela faisait huit ans qu’il y était monté pour la première fois. A cette époque, il est plus jeune et ne portait pas de marque sur la main droite. Cette marque, celle qu’il avait inventée, elle signifiait qu’il serait un grand sorcier, elle était magique et grâce à elle, il possédait le pouvoir de ne pas être atteint par les sorts de détection mineure.
    Quelques années encore, Tom Jedusor encore un peu humain apposait sur les avants bras de Lucius Malefoy et de Lars Piercowski, devenu depuis la mort de son père (un peu plus tôt à Azkaban où ils avaient –lui et sa femme- étés emprisonnés pour usage de sortilèges Impardonnables sur Aurors) Larsen Menroth, la Marque des Ténèbres, sous les yeux de quelques autres Mangemort, qui lui offraient une place dans le cercle. Parmi eux se trouvaient notamment ; Bellatrix Lestrange, Goyle, Crabbe, Dolohov, tous présent en cape noire et masqués. Le Seigneur des Ténèbres leur dit ses intentions, les Mangemorts comptaient deux hommes de plus.
    Nous somme cette fois en plein pendant la première période de gloire de Voldemort, des membres de l’Ordre affrontent Voldemort et ses sbires en plein Ministère de la magie. Les sorciers encapuchonnés sont parvenus à tuer deux membres de l’Ordre. A cet instant quatre Mangemorts se mettent à courir en direction des membres de l’Ordre ( Dumbledore est absent) tout en lançant des sortilèges de mort, l’un d’eux particulièrement grand blesse mortellement un de ses opposant et en blesse grièvement un autre qui transplane en laissant tomber son chapeau, Dédalus Diggle. Un homme et une femme surgisse à leur des rangs, mais cette fois ce sont des membre de l’Ordre, les Prewett, Menroth et Dolohov se jettent sur eux, Lars se fait stupéfixé mais Antonin Dolohov dont la cagoule est déchirée par un maléfice Fabian Prewett tient le choc avec l’aide d’Igor Karkaroff, celui-ci est cependant vaincu par un sortilège de Gidéon Prewett qui en découvrant le visage de Karkaroff éclate de rire.
    -Igor ! On se retrouvera à Azkaban !
    Bellatrix Lestrange accourut et le duel se prolongea, à quatre Mangemorts ils n’arrivaient pas à les vaincre. Cependant Les frères Prewett cédaient du terrain, en effet Menroth et Karkaroff étaient de retour, accompagnés par Lucius Malefoy.
    Le combat était désormais inégale, mais les Prewett déchaînés continuaient de lutter, Malefoy fut mis hors de combat, K.O Larsen Menroth pris sa place et affronta Gidéon les baguettes fusaient en même temps que les éclairs alors que les deux hommes se tenait si proche que leurs nez se touchaient. Lars Menroth était en mauvaise posture et fut blessé à l’œil, alors qu’il allait être vaincu Antonin Dolohov, la cagoule déchirée, le visage en sang surgit et hurla : -Avada Kedavra. Il poussa un cri en même temps que Fabian Prewett voyant son frère mort.
    -Molly va pleurer !
    Mais de nouveau Dolohov leva sa baguette et répéta :
    -Avada Kedavra.
    Fabian tomba, les cinq Mangemort étaient essoufflés, mais victorieux, les frères Prewett étaient morts.
    Pour la troisième fois de la soirée Dolohov s’apprêtait à lancer un nouveau sortilège maudis :
    -Morsmordre.
    -LA MARQUE, LA MARQUE !!
    Les quelques résistants de l’Ordre du Phénix s’en furent, le Ministère était tombé.
    Nouvelle explosion, cette attaque de l’ordre était risquée. Il fallait tuer le plus d’entre eux, une attaque de Loup garou avait servie d’appât, l’Ordre, en pleine confiance depuis les nombreuses morts de Mangemorts, cependant, cette attaque était d’autant plus que dangereuse Dumbledore, les Londubat, Les McKinnonn, notamment Marlène et Benji Fenwick. Cela dit Les Mangemorts seraient aidés des loups garous. « Bientôt », avait laisser échapper Voldemort, «l’enfant de la prophétie ne serait plus ! » Et ses hommes avaient confiance, ou avaient peur. Les loups garous s’étaient jetés sur le petit village, non loin de Londres. Moins d’une heure plus tard étaient arrivés l’Ordre. En première lignes des Mangemorts, Menroth, Nott, Avery, Crabbe, Malefoy, les Lestranges, Macnair, Rookwood, Rogue, Wilkes, Rosier, Mulciber s’élançaient suivi de près par d’autres, les rang encagoulés semblaient infinis. Mais ceux de l’Ordre n’étaient pas mal non plus. Ni Dumbledore, ni Voldemort n’étaient en vus, mais ils viendraient.
    Fusèrent alors les sorts, les maléfices, les cadavres s’étalaient également, Lars saignait abondamment de la lèvre gauche et il avait pris un « Sectumsepra » bien que protéger par son « protego », des cicatrices saignait donc abondamment. A peine fut-il séparé d’Edgar Bones qu’il avait combattu en premier lieu, esquiver un sortilège de stupéfixion qu’il se trouva face à Benji Fenwick, celui fut surpris et Lars grâce à des réflexes plus précis le tua. Le combat était équilibré, chacun était blessé et la lutte s’annonçait longue lorsque qu’apparut, une colombe blanche majestueusement dans les airs puis vint un serpent noir volait. Nul doute c’était bien eux. Les deux se posèrent. Puis se toisèrent longuement alors qu’atour d’eux quarante personnes se livraient un combat acharné, les Mangemorts étaient diminués, car les loups garou s’étaient enfuis dans les collines, apeurés dès l’apparition d’Albus Dumbledore. Le duel avait commencer entre les deux mages, mais Larsen ne le vit pas, entouré de trois adversaires il luttait, cagoule abaissée. Les trois sorciers étaient tenaces mais ne faisait pas usages se sortilèges interdit Lars repoussa deux maléfices et fit jaillir un éclair de lumière verte grâce à une formule damnée. L’homme tomba, alors que les deux autres se jetaient sur lui, dans un geste parfaitement maîtrisé il soumit l’un de ses deux adversaires qui sous son contrôle tua son collègue Auror, avant se « suicider » toujours sous l’ordre du Mangemort à la Cape. Celui-ci éclata de rire pris dans sa folie meurtrière.
    -Hahaha vous verrez Bandes de traîtres à vos sangs, vous verrez !
    Alors qu’il allait se jeter de nouveau dans la mêlée confuse, il fut touché par un sort qui le jeta à terre. La lumière n’était pas verte, mais Voldemort et les siens devaient perdre cette bataille et Larsen finir emprisonné à Azkaban, d’où il ne devait sortir que bien après.
  • Famille :
    -Donovan Antonin Viktor Piercowski, père MORT
    -Dorothy, Marry Menroth Piercowski, mère MORTE
    -Carl, Karcof, Viktor Piercowski, oncle MORT
    -Lizy Jury, Jane Marry Menroth, tante VIVANTE
    -Kurry John Menroth, oncle VIVANT


Vie de votre personnage désormais: [b] Lars, ne s’est toujours pas ranger, il est depuis son évasion d’Azkaban devenu fou furieux, il demande du sang et du Whisky Pur feu. Il ne souhaite plus qu’une seule chose, se venger de ceux qui lui ont faits passer tout ce temps à Azkaban. Les torturer à l’aide de Doloris, son sortilège préféré.


[b]Baguette
:

Description : 32.4, bois de hêtre et crin de licorne.

Son acquisition : Achetée chez Ollivander.

[list]
[*]Situation Familiale:: Célibataire.

[*]Ses rêves et ambitions pour l’avenir : [/b [/u] : ] Continuer à servir le Seigneur des Ténèbres et trimompher, cette fois


  • [b]Acteurs / Actrices ? Dessin.

_________________
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http://i32.servimg.com/u/f32/11/68/32/51/lars1011.png
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Lars Menroth
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MessageSujet: Re: Lars Menroth; Le Mangemort à la cape.   Dim 24 Aoû - 21:05

De nombreux changement chez Lars, suite à son absence et mon retour de vacances.

Citation:
Les Ténèbres s’épaississaient. Elles étouffaient l’air et comblaient d’obscurité les derniers trous. C’était un monde irréel, il y avait maintenant presque deux mois que Larsen flottait dans cet enfer, entre la vie et la mort. Entre le néant et la terre. Entre la conscience et l’inconscience. Comme souvent, une lumière vint, éblouissante. Elle venait de loin et paraissait irréelle, mais le mage noir, fidèle serviteur de Puissance ; le Seigneur des Ténèbres, savait parfaitement que c’était sa seule et unique chance, son seul espoir, sa grotte au milieu de la nuit et de l’orage, pour s’en sortir. Se libérer de ce néant où il flottait depuis qu’il avait lancé ce sort et invoquer des esprits trop puissants. Trop puissants, même pour lui, le Bras droit. Sans doute s’était-il cru intouchable, invincible, hormis par son Maître de Nuit. Flottant, nageant dans les tréfonds de sa conscience, Larsen ; dit Lars, franchit les portes de sa conscience, qui l’emprisonnaient l’empêchant d’atteindre cette lumière. A force déconcentration il franchit la lumière. De l’Ombre à la Lumière.
Le marbre était dur et froid. La pièce à peine éclairée. Un feu brûlait dans la cheminée d’un salon étranger. Instinctivement, le Mangemort chercha sa baguette. Mais il ne la trouva pas. Deux sofa, léchés par la lueur du feu ronflant dans la cheminée étaient là, vide, l’un inoccupé, face aux flammes. Dans l’autre, un être étrangement familier lisait une livre à la couverture noire et aux pages rouges et vierges. Il se tourna vers le Mangemort qui demeura debout, face à sa peur. L’être était décharné, une vague reproduction d’un être humain brandissant une faucille usée et sur la lame de laquelle, un sang sec et nauséabond achevait sa vie. La personne qui avait façonné cette … chose semblait n’avoir jamais vu un homme que de loin. La peau était blanchâtre, les dents jaunies, les yeux -deux globes orangés, sans paupière- de la taille d’un poing.

La Mort se leva sa faucille dans main, sous elle un nourrisson suçait son pouce. La créature s’en saisit et lui brisa le coup dans un « CRRAACCC » particulièrement sonore. La Mangemort demeura fier, imperturbable, il ne craignait ni les esprits démoniaques qu’il avait invoqués et traqué dans les Ténèbres afin de les vaincre-ce qu’il avait fait, tous étaient morts ou bannis du Monde… sauf un- ni même la Mort qu’il avait donné et très souvent frôlée comme en témoignaient les cicatrices marquées sur sa face abîmée, non plus que de perdre son âme. Le bambin ne bougeait plus. Lentement, une langue semblable à celle d’un serpent sortit de la fente qui servait de bouche à la monstruosité dans un sifflement « sssss », faisant tomber au sol des lambeaux de chair séchée. La « langue » claqua et entoura le cou du cadavre. D’un coup sec, la tête s’arracha et disparut à tout jamais dans la bouche du démon.
Celui-ci continua, lentement. Léchant la peau, sa salive étant une sorte d’acide qui dissolvait les chairs, les réduisant en bouillies, il évidait les os de leur mœlle épinière, puis croquait les os dans des craquements infernaux. Cependant, le sorcier ne bougea point. Son festin achevé, le monstre saisit sa faux et lancement dans un sifflement :
- Crains-tu la Mort, ssssorcssier ? Me crains-tu ?
Larsen le fixa au fond des iris et le toisa avec mépris, il répliqua :
-Les gens me craignent et seule la fureur de mon Maître me dictent ma bonne volonté.
-Ton Maître… ?
C’était en fait une question, un sifflement, sonore mais une question. Posée par l’Enfer, et par le plus puissant des esprits anciens, crées par les premiers sorciers pour hanter les rues vides et puis bannies hors du monde attendant d’être invoqué. Mais la puissance nécessaire pour profiter de tels esprits est trop… forte.
-Le Seigneur des Ténèbres, celui qui a… vaincu la Mort.
La créature recula, elle avait perdue sa Volonté. Un autre homme l’avait un jour terrifié, réduit à néant. La baguette de larsen revint dans sa poche, apparaissant soudainement, il avait le dessus, la mort, elle-même ne pouvait plus l’empêcher de s’en saisir et d’en s’en servir.
-Morsmordre !! Cria le Mangemort à la Cape.
L’apparition de la Marque des Ténèbres, acheva de vaincre la malédiction, du moins de la refluer, elle s’en alla mais dans son départ, frappa sa faucille, la baguette de Larsen s’interposa, et le charme du bouclier fut activé.
-AAAAAarrrgghhh !!!
Le Mangemort hurla, son énergie s’en fut, disparaissant, mais sa Volonté luttait – et il le savait- et demeurait la plus forte des deux, il tint bon, sauvant sa vie et davantage. Un éclair vint et il n’y plus rien qu’une horrible douleur.
Il avait gagné, pourtant, toujours plus d’ombres s’étendaient. Davantage, encore et encore, puis soudainement, venant du monde, de notre monde, le salut vint.

« Septembre 1998, encore une journée des plus banales qui allait se finir encore par une douce nuit belle et étoilée ? Non, une nuit parsemée de nuages avec des étoiles par ci par là, recouverte d'une pluie fine. Le genre de pluie qui énerve tout le monde, car celle-ci ne cesse pas. »
Larsen surgit de nulle part. Il était de retour, revenu du monde des esprits qu’il avait invoqué. Au final, il le savait, le sentait, il était plus fort que jamais. Lorsqu’il se leva, il remonta aussitôt son capuchon noir, plongeant son visage dans des ténèbres qui lui étaient familières. Il ne le verrait que plus tard, mais s’il se sentait fort, son visage était encore plus émacié, devenant famélique. Mais le pire, c’était une longue cicatrice qui courait de son pied droit à son cou traversant son genou, passant sur le rein droit et remontant, passant par le torse. Enfin ce n’était qu’une sorte de pire, s’il sentait dans cette jambe une vitesse, une agilité diabolique, elle ne possédait plus autant de force d’appui qu’antan. Il fit des pas et marcha, sans apparentes difficultés. Mais il est des blessures, si profonde qu’une cicatrice déjà morte ne révèle point. Intérieurement, il avait mal. Plus tard, il comprendrait que cette douleur n’était point due à la jambe, mais à lui-même. Qu’a force, il la vaincrait et que néanmoins, s’appuyer trop souvent l’empêcherait de marcher correctement, mais que, s’il usait d’une troisième jambe, alors le jour ou il aurait besoin de son membres droit, il répondrait, plus vaillant que jamais.
Cette dernière chose, cependant, il le comprit et d’une branche d’arbre, il fit une canne élégante, au pommeau doré sertie d’une boule en or surmontée d’un diamant noir., le tout entouré dans une boule en verre, sa magie s’était, semble-t-il accrue. Il marcha d’un pas vif, ne boitant pas. Puis, quelqu’un attira son regard, et il resta là, fiché sur sa troisième jambe, observant.
Alors, il s’approcha de la personne, terrifiant, par son aisance à se mouvoir malgré la blessure invisible représentée par la présence de la canne. Cependant, il ne dit rien, quelque chose l’attirait, incontestablement, c’était une sorcière.

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